Вечерний восьмичасовой

Как часто мы не поднимаем глаз,
Как в продуваемых вагонах
В стекле запачканном, чумаз,
Стоит наш век на перегонах.

Как щели окон холодны.
Прижавшись лбом к промокшим рамам,
Усталы, сонны, голодны,
Мы подставляем душу ранам.

Плетясь, усталые, домой
По городу потухших улиц,
Проходим парк, проспект немой,
Кудахчущий, как сотня куриц.

Как в дыме вечных сигарет,
Побелкою дворов проталин,
Мы разрываем вновь билет,
Забыв мечты свои про Таллин.

Скользя по жизни мостовым,
За поручни схватившись снова,
Под вечер восьмичасовым
Трясёмся жизненной основой.

Как часто мы не поднимаем глаз,
Как в продуваемых вагонах
В стекле запачканном, чумаз,
Стоит наш век на перегонах.

Как средь прокуренных дверей,
И надписи «Не прислоняться»
Огни мелькают всё быстрей,
И сны вторую ночь не снятся.

Как новорожденные дети,
Уткнувшись в груди рам седых,
Мы бьёмся головой в куплете
Их колыбельных неродных.

Как томно, милый друг, как горько
Дремать не на родной груди,
И вздрагивать, заснувши только,
Поскольку выход впереди.

И на сиденье криворотом
В дремоте мерных гулких фраз
Так верно нацарапал кто-то:
«Как часто мы не поднимаем глаз»…