И будет в мире жить поэта сердце

    цикл стихотворений

     В Союзе писателей

Может, и совсем он был не зря
этот день: второе сентября.
За столом напротив ты сидишь,
как-то по- мальчишечьи глядишь.
И в блокноте, отчего, как знать,
твой портрет я стала рисовать.
От тебе ко мне волна тепла
нежно и пьяняще поплыла.
Поэтесс, поэтов шумный круг
смолкнул и пропал...
Зеленый луг.
Лето. Трав духмяный аромат.
И встречает взгляд ответный взгляд.
И одни мы в луговой тиши.
Немота. Душа - против души.


         ***

Зачем стихи твои читать,
твоей строкой проговориться,
о дружбе призрачной мечтать,
когда опасность есть влюбиться?

Зачем в глаза твои глядеть,
их тайной грусти поражаться
и не прильнуть, и не посметь
к щеке доверчиво прижаться?

Всегда натянется струна
симпатий, взглядов, обаяний,
когда отсутствует волна
и встреч былых , и расставаний...

          ***


Не предавай своей мечты -
той лошаденки в стаде взрослом,
не говори ей резко: Ты
все так же будешь низкорослой.

Купай в играющем ручье,
чеши всклокоченную гриву,
чтоб звезды грустные очей
блеск обретали горделивый.

Пусть в травах росных подрастет
и пусть научится бороться,
и пусть летит всегда перед,
летит туда, где светит солнце.

Лошадка к финишу придет,
ее хозяину взгрустнется.
Победа нас не обойдёт,
Но впереди сияет солнце...


         ***


И сама о себе,
вроде, толком не зная,
в этой странной судьбе
все пойму, принимая:

Беззащитно идешь,
душу не закрывая,
очень гордо живешь -
есть повадка такая.

Ты открыт как в стихах,
так в грехах и заботе.
Что  вокруг впопыхах,
люди, слепо живете?

Есть поэт, Он любил.
Он надеялся, верил.
Что узнал, то не скрыл.
И отсюда - потери.

И поэтому мне
понимается ясно,
что открыто вполне
страшно жить... И прекрасно.


         ***

Как друзей своих он обнимает,
Как с улыбкой к женщинам спешит,
Как он их, однако, понимает,
Озадачит, влюбит, рассмешит!

Едкий и раскованный, лукавый,
Съюморит - хоть падай ты, хоть стой.
И они, кто скромницей, кто павой,
Все здесь. Палисадник непростой.

Женщины - сложнейшие создания.
И у каждой есть оружье - взгляд,
Платьев романтичных колыхания...
По твоим улыбкам вижу - рад!

От природы истинный мужчина,
Слабость твоя тайная видна.
Да, победы не рождают сплина...
Женщине победа не нужна?


          ***   


То души твоей хочу. То - крови,
Что уже немыслимо понять.
Помрачнев, иду к своей любови
Возродиться или умирать?

От любви своей, нежданно лютой,
Беззащитна стала и нежна.
Может и отчаянной минутой
Обернуться  каждый миг она.

Что в ней? Вседозволенность?
Мятежность?
Времени трагичность? Дней излет?
Сердца сверхизбыточная нежность,
Интеллектом схваченная в лед?

Лучше в прах развеяться, размыться
По дорогам, травам и цветам,
Чем надеждам и мечтам не сбыться...
Верит, жизнью ученный Адам...


        ***

Бывает же напасть такая:
Мы бродим в золоте аллей,
Но, взгляды жаркие встречая,
Все равнодушна... Хоть убей!

-Да ты могла б таким гордиться!-
подруги хором мне твердят.
Но мне в него уж не влюбиться,
Кто верен столько лет подряд.

А ты... Какой ты, право, хмурый...
Но нет меж нами хитрой лжи.
Неоднозначная фигура...
Как позабыть тебя? Скажи.

И будто током пробивает,
Чем холодней ты, тем сильней -
фатально мной овладевает
синдром Марии Кочубей...


        ****


Опять в Калуге моросят дожди,
холодный ветер улицы метет
и зло смеется: Ты его не жди,
он не придет к тебе, он не придет.
-Да ради бога, вот еще печаль...
Я тереблю в руках кленовый лист.
-Мне жаль тебя, мне жаль тебя, мне жаль,-
звучит в ушах тоскливый ветра свист.
А мне не жаль. И все во мне одно
желанье странной мыслью обольщаться,
что и тебе пока не суждено
со мной легко и просто попрощаться...


            ***


продолжение следует...