Сон из Афгана

Я странные порою вижу сны…
Мелькают черно-белой киноплёнкой…
Ребята с восемнадцатой весны
И с ними я – обычная девчонка.

«Антей» взлетает, набирает высоту
Давно известен курс пилотам…
А мы запоминаем красоту
С высоты птичьего полёта.

Салам, Афган – страна песка и гор,
Нищая, враждебная, чужая…
С тобой затеяли смертельный спор…
И я готова…. Репортаж свой начинаю.

…Всё как в бреду. Горячий, мутный бред
Слезою на щеке, кровавой рваной раной.
В обугленном песке осколка стынет след
И молодой сержант зовёт тихонько маму.

С оживших серых гор летит свинцовый рой
И от горящего КАМАЗа пышет жаром…
И кто-то шепчет: Я живой… Живой!
И голос в сердце отзывается ударом.

«Ноль двадцать первые» один, второй… Пять… Шесть…
«Трёхсотые»… - Повисла весть в эфире…
-Вертушки выручат, боец, не дрейфь,
Повоюем мы ещё, зря что ли жили?!

…- Ты что слоняешься без дела по бетонке?
Что? Журналист? В Союз? – В Союз!
-Тогда иди, вон борт, девчонка…
Не торопись, ещё ведь «груз».

Шесть ящиков… И замирает сердце…
Сопровождающий – знакомый капитан…
От боли этих глаз мне никуда не деться…
…Скорбно набирает высоту Тюльпан…