Холодный март,
тупой ноябрь.
Ты клеишь раны,
но не людей.
Я знаю наизусть все строчки,
которые ты пишешь,
но не мне.
В них что-то типа *я скучаю*
*вернись скорей* и
*ай лав ю*.
Ты уж прости, но я не знаю
бежать домой или к тебе.
Ты вроде говоришь,
что любишь,
а вроде бегаешь к другой.
Прости, мой стих сегодня скучный.
Но я пишу всё о тебе.
Твоих глазах,
руках и скулах.
Твоих привычках и
манерах.
Давай пропустим ноты дружбы,
уж извини, нет настроенья ,
мечтать о будущем с тобой.
тоскливчик
© Copyright: Разбитые Корабли, 2012
Свидетельство о публикации №112011101263
Свидетельство о публикации №112011101263
Рецензии
