* * *
Снится, что до родины
Бегу — не добегу,
До куста смородины,
В молодом снегу.
Через версты зимние
Бреду — не добреду
До оконца синего,
Снегирей в саду,
Рук твоих протянутых,
Забытых глаз и уст...
Через версты памяти
Тянусь — не дотянусь.
Последний шанс теряю:
Позвать бы — не могу.
Снится — умираю
В молодом снегу...
Снится, что до родины...
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2012
Свидетельство о публикации №112011110882
Свидетельство о публикации №112011110882
Рецензии