***

   Кажется, я слегка переусердствовал в подаче своей "гражданской поэзии". Пора дёрнуть некие "лирические струны" своей души. И вот тут уже всякие комментарии, наверное, излишни. Ведь настоящая лирика в стихах рождается из тончайших сплавов суровой действительности,тонких ассоциаций,  вымысла, удачных рифм. И, по большому счёту, прокомментировать можно только одно - в результате какого жизненного импульса зародилось то или иное лирическое "произведение". Однако же не всегда это удобно и этично при жизни автора. Разве не так?

         ЗИМА

    Застыло всё: деревья, речка.
    Поля - в пушистости снегов.
    На сердце - зимняя уздечка
    И льды несделанных грехов.

    Кчему служебные успехи?   
    ИмИдж, просторный кабинет?
    Жалки, печальны жизни вехи,
    Душа пуста на склоне лет.
 
    Словам, привычкам, устремленьям
    Без глаз зовущих не цвести.
    ТяжкО рассудка повеленье
    Свой крест безропотно нести.

    Гирлянды лет мелькают мимо.
    Конца голгофе не видать.
    ...В краю святого Серафима
    Грешно о суетном страдать...

    ...В окошко старый клён стучится.
    Он - полумёртв. Но - в Землю врос.
    И у него - весна случится...
    А тут - лишь осень, осень, ос...

             *****