Жизнь, в общем, прожита...

               
Жизнь, в общем, прожита, и близится конец,
Уплачены счета, подведены итоги.
У зимнего окна мой немощный отец
Сидит с утра, в пимах отогревая ноги.

Все дни, как стульев ряд – похожи на один,
Картина перед ним – засвеченное фото,
И рвётся мутный взгляд сквозь серый палантин
Вспотевшего стекла,  чтоб разглядеть хоть что-то.

Тревожась, я войду и встану за спиной.
«Сегодня  что? Мороз?» – вдруг спросит, словно знает,
Что рядом кто-то есть.  Он говорит со мной,
Не слышит мой ответ, но всё равно кивает.

Присяду, обниму и головой прижмусь
К его худой груди: «Я рядом, слышишь, папа?»,
Смахнувши со щеки,  свою запрячу грусть,
Укутаю ему  колени тёплым драпом.

И в гулкой тишине услышав слабый звук –
Молитвы вкрался слог в квартирное пространство, –
Я слово подхвачу  сплетеньем  пальцев рук,
Открытостью души и веры постоянством.

Сольётся песнь двоих в возвышенный дуэт,
И чистая любовь откроет сердце Богу.
«Не бойся смерти, па!» – шепчу, а он в ответ,
Намаливает мне удачную дорогу!

Он «водит» в ходунках отчаянье и страх,
И каждый новый шаг – немыслимое бремя.
Висит, как гиря, смерть, за ноги держит прах,
И терпеливо ждёт отпущенное время.