Не ясно всё!?

Вот от чего же всё, стареет,
мы что приходим в жизнь,  зазря?
Смотрю, побеги молодеют,
сорвав, листки календаря.

Не устаёт, всё  изменятся,
судьбу  просеивать, в пути.
Чтоб над собою, не смеяться,
своё бы надо всё ж, найти?

Вот лист, что с почки появился,
он так завидовал себе.
Потом, во что он превратился,
теперь шуршит он, на земле.

Так в чём природы ликованья,
коль всё  всему, один итог?
Оставив лишь воспоминанья,
зачем придумали Восход?

Ведь всё, Закатом измеряют,
и  превращают память, в пыль.
Меня процесс сам,  удивляет,
с одним вопросом, это быль?

Коль в нас и есть одни  ответы,
делами в вечность уходя.
Ответ искали все поэты,
их были поиски что  зря?

Может,  найдут, наши потомки,
загадку, что несут века?
Носы б не сунули, подонки,
их же приход на землю, зря!

Пусть же  вернёт, вернёт до срока,
то, что обманом  приобрёл.
Не будет от обмана  прока,
он в воровстве всю жизнь провёл.

Вот если б всё богатство мира,
что люди тратят на вражду.
Вернуть бы в труд, вернуть бы в лиру,
ведь это нужно, каждому!