Святочная неделя

На Святочной неделе я грустила.
Сверкало солнце, и не падал снег.
Капель из слез тайком в душе гостила
иль в уголке едва прикрытых век.

Все извращалось. Колесом кружилась
пустая, неотвязчивая мысль:
- Ну, не сложилось счастье... не сложилось...
И нету крыльев, чтоб рвануться ввысь.

Герой моей мечты бродил по свету.
Он не искал свободу и меня.
Он оставался юным на портретах,
с презрением улыбку мне ронял.

И прошлое казалось фантастичным -
его как будто не было вообще.
Печаль мелькала облачком ритмично
и таяла в оранжевом борще.

В кастрюльке закипало. Что-то грелось.
Я отстраняла вилкой винегрет.
Мне ничего, как прежде, не хотелось:
ни радостей, ни утренних бесед
и ни бесед полночною порою
с моим харизматическим героем.

Навязчивым видением кружилась
унылая, отчетливая мысль:
- Ну, не сложилось счастье... не сложилось...
Господь! Прости! Дай сил рвануться ввысь!
                ----
                9 января, 12 г.