Одна поэтесса умерла от одиночества.
Было утро,
Без десяти восемь.
В голове рождались жизни строчки,
Никому не было интересно
Впрочем.
Мысли о смерти закрадывались поздней ночью.
Вопрос искал ответа сейчас,
Срочно.
Притворялась непорочной,
Мужчины – игрушки,
Нужно менять.
Глаза пальцами
Прикосновениями закрывать,
Жизнь писать,
В стихах растворять,
Сжигать,
На клочья рвать.
Ничего никогда не стану публиковать.
Сколько ещё буду рассудок терять?
Усмешки людей,
Закрытая в издательство дверь,
И лишь от тебя слова:
«Всегда в себя верь,
Будь свободной,
Как январская метель».
Одна поэтесса умерла от одиночества,
Зато написала много строк в столь юном возрасте.
Черные бабочки
© Copyright: Ведьма Декабря, 2012
Свидетельство о публикации №112011001190
Свидетельство о публикации №112011001190
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.