Высоко

Поэтам в старину,
Наверно, при свечах,
Писалось сладко.
А современным так накладно,
При лампе мысль не та,
А может, и не те,
Как при свечах.
Почти, что в темноте.
Но так бывает,
Что повезет,
Что свет когда-то исчезает,
Когда его надолго выключают,
А мысль идет,
Что где-то там,
Какой-то идиот
Додумался зимой
Менять проводку.
Уж лучше пил бы водку,
Чем мучить так народ!
А в темноте рождаются слова,
Но, в основном, дела
Уж не идут на лад,
И, как бы не болела голова,
Все не в впопад!
Сегодня свет украли у народа,
Вчера и воду отключили враз.
Хотя б чуть-чуть взглянули на погоду!
Им все равно,
Не спрашивают нас!
Как объяснить,
Что ведь зимой холодной
Нельзя асфальт на улицах латать,
Что день зимой у нас совсем короткий,
После пяти ты выколешь свой глаз.
Конечно, в каждый век
Хватает идиотов,
И в каждый век приходится порой
Поэту при свечах смотреть на воду
И тихо про себя:
Спасибо, что живой!
Мораль, конечно, подкосила,
Да и кому ее читать?
Ведь у начальства столько силы,
Куда ее еще девать?