Город спал, окутанный тревогой,
в колыбели прожитого дня.
Ты молила призрачного Бога
выйти невридимой из огня
моего упрямого распутства,
слов моих, заученных как стих.
Ты молила излечить безумство,
что мы поделили на двоих.
Ты моей последней песней стала,
и в угаре , плача и смеясь,
я зову тебя под одеялом
и боюсь тебя, словно напасть.
Промелькнула ярким лучом света
и, нарушив беспредельный мрак,
ты ушла, забрав с собой рассветы,
спрятав их в нарядных рукавах.
Так близка,но больше не поверю,
не влюблюсь в знакомые глаза.
Ты моя последняя потеря,
ты моя последняя слеза.
Всё прошло,как будто не бывало,
снова без души, на самом дне
старого и пьяного стакана
я живу в совсем другой стране...
Ты сюда вовеки не приедешь...
нет дорог,что нас сведут с тобой...
Я тебе не верю, ты не веришь...
Ты теперь чужая, я чужой...
Я тебе не верю, ты не веришь...
© Copyright: Айсанова Мира, 2012
Свидетельство о публикации №112010909837
Свидетельство о публикации №112010909837
Рецензии