Уже не первый стих пишу тебе я.
Когда-то их покроет пыль веков.
Ты, прочитав их, улыбнёшься млея,
Но я скажу: не стоишь ты моих стихов.
Не стоишь ты чернил, что пачкают бумагу.
Ни сотен свеч, сгоревших в темноте.
Мелованной бумаги, что впитала влагу,
Когда я сочинял стихи тебе.
Когда огонь любовной страсти несколько угаснет,
Сорву я тайны слов покров.
Я вмиг пойму, мне тут же станет ясно:
Не стоило тебе писать стихов.
И ухмыльнувшися в усы седые,
Я брошу взгляд на лес, пылающий в огне.
Я вспомню свои годы молодые
И те стихи, что я писал тебе.
Я вспомню как с улыбкой миловидной,
Мне говорила, что стихи мои прекрасны.
Как было мне тогда обидно,
Что были все старания напрасны.
Да, этот стих не первый, может не последний.
Не оценила ты моих трудов.
И я со вздохом всё-таки замечу:
Не стоишь ты написанных стихов.
Не стоишь ты...
© Copyright: Старший Маньяк Инквизитор, 2012
Свидетельство о публикации №112010908973
Свидетельство о публикации №112010908973
Рецензии