Кто она?

На груди бог, позади слуги,
Она знает все ваши муки.
Ей глубоко наплевать, что скажут люди,
Преподносит все на голубом блюде.

Ее почерк коряв, буквы извилисты,
Она пишет стихи ,по вашей милости.
В тетрадке осталось, так мало места,
Что в строчке буквам довольно тесно.
               
Она пишет то, что у нее в голове,
Напишет то, что накопила в себе.
Ей всегда наплевать, как оценят стихи,
Ее фразы в ночи очень тихИ.

На что способна ее голова?
Все ,всегда твердят эти слова.
А что ж творится в ее сердце?
Ей выпадают, всегда одни крести.

Но, кто она на самом деле?
Да что ж за бес живет в том теле?!
Быть может она придумала все это?
А ты, не хочешь нынешнего лета.

Шагая громко по земле,
Оставив впечатленье о себе.
Оно скандальным будет, а хотя,
Об этом вас, не спрашивают никогда.

Я опишу ее, пожалуй, в трех словах,
И, все что знали о ней развею в прах.
Злая, подлая и беспородная,
Она для всех противна ,словно.

Но суть не в том, какая ведь она
На строчку первую взгляните вы сперва.
О ней, шепнетесь вы с дружком,
Но ночью темной, пишет стихи она тайком.