Порочество

Причалом последней надежды,
К богам, обреченных хода:
Плетутся слепые невежды,
Хоть сами не знают куда.

Туда, где мысли безбрежны:
Кораны, заветы, талмуды.
Где под скупые одежды
Богатства прячут паскуды.

А те, безнадежно больные
С обветшалой обузой икон
В мечтах, что спасут их иные,
Свою веру ровняли в закон.

В рассвет, мольбою и стонами,
Веря, в грешных спасение душ,
Вереницею, робкими клонами,
В религий тернистую глушь.

Там лбы, разбивая поклонами,
В последних конвульсиях страха
Дохнут с сердцами сожженными,
Славя Будду, Иисуса, Аллаха.

А те, придуманы ими же,
Немощи людской покровители,
На безгрешном ваяют имидже
Храмы предсмертной обители.

Называют их: «Чудо хранители»,
Веря в силу святой бразды.
Кто бога хоть раз да видели –
Возводили покорно кресты.

И тысячу лет им бредили,
Добавляя по слову молитве.
Ведь у распятья встретили,
Где «воином» пал при битве.

Они же в святых тех метили,
Писали книги: ветхие, новые.
Чтоб при жизни, в смерти ли
Участвовать в этом сговоре.

Ну а святоши, святые отцы,
Попрятались в рясы холенные,
Не дураки совсем, не глупцы,
На лжи своей закаленные.

Душ наших купцы-продавцы,
Всеми теми, кто верит слепо,
Спекулируют, полнят ларцы,
Отпуская грехи им нелепо.

И на трех возвели столпах:
Наивность, тупость и слабость,
Плеть суда, что вгоняет  в страх.
И лишь сомнений малость.