По чуть-чуть

Куришь «Мальборо», баюкая зудящие нервы.
Прикрывая глаза на минуту – спокойно подумать.
А из нас всех ты случился когда-то первым,
Сменившим привычную форму на строгость костюма.
Ты из людей, что всё время (всегда) хотят больше.
И жизнь не пугала тебя широким ассортиментом.
Только эта короткая стрижка не шла тебе вовсе.
Видимо, и не фотографировался ты поэтому.

А дым табака пахнет сладостью вишни,
Как будто ты тихо на улицу вышел.
Пошел покурить, да вот я не услышал –
Так глупо тебя ищу.
И все замолчат – значит, так было надо.
Тоска по тебе – это пыль снегопада.
Звенит тишина. Строго курит бригада.
И водочки по чуть-чуть.

В белом «мерине» - отвергая всеобщий траур,
Охвативший страну в конце восьмидесятых.
Человек, носящий под большим сердцем свою правду,
Поясняющий её нам – молодым ребятам.
Конечно, уже не выбью десять из десяти –
В феврале пятьдесят один – всё, шестой десяток!
Как хорошо, мой родной, по тебе грустить.
Я же люблю тебя, мой родной НЕ ПАПА.

А дым табака пахнет сладостью вишни,
Как будто ты тихо на улицу вышел.
Пошел покурить, да вот я не услышал –
Так глупо тебя ищу.
И все замолчат – значит, так было надо.
Тоска по тебе – это пыль снегопада.
Звенит тишина. Строго курит бригада.
И водочки по чуть-чуть.