Ваши пальцы не ладаном пахли,
Диалоги вели к наслажденью.
Не вязали на шею вы шарфы
Чтоб считаться поэтом нетленным.
Не желали спокойной мне ночи.
Бороздили во мне мою память.
Как немой режиссер-постановщик
Становились вы маленькой тайной.
Вы меняли актрис на пластинках
И меня вы меняли в тот вечер.
Я запала к вам в душу.Сильно
Но от этого,право, не легче.
Вы не держите дома патронов.
Но ты держишь меня за плечи.
И под трепетный вой саксофона
На паркете разбросаны вещи...
Твой Июль постарел ровно на год,
У него раскраснелись щеки.
Он бежал,спотыкался и падал,
По пятнадцать отсиживал сроки.
Твой Июль уходил ровно в восемь
Оставлял за собою запах.
Кэмэл синие,вино-спросишь:
"ты вернешься к закату завтра?"
Я вернусь.Я зима,Лёша.
А ты теплый и с болью в мыслях.
Вы не злой, и совсем не пошлый.
Вы как снег-непорочный и чистый.
***
© Copyright: Юля Маер, 2012
Свидетельство о публикации №112010904669
Свидетельство о публикации №112010904669
Рецензии