Так траурно смотрят в окно эти желтые листья...

Так траурно смотрят в окно эти желтые листья…
И, будто на солнце, глядят на свет из него…
И будто бы в страстной мольбе изогнуты кисти,
Замерзшие ветки все ждут одеял из снегов…

Так пусто теперь между этими всеми домами…
Я жадно ищу, что б напомнило мне о былом…
А все, что случилось, - случилось как-будто не с нами,
И все, что еще говорят, - говорят ни о ком:

Не стало тебя – и меня сразу тоже не стало…
Всю память мою оглушил этот стук молотков…
Весь трепет от встреч, ожиданья и шумных вокзалов,
И россыпь на юбке твоей с полевых васильков…

И счастье в глазах, и улыбка, и частые слезы,
И вновь неразобранные чемоданы в углу…
И запах на кухне заваренной чайной розы,
И звон от дождя, барабанящего по стеклу…

Как в дымке все стало, и, может быть, это неплохо…
Разве важно еще, какой сейчас месяц и день?
Ведь уже никогда не согреют меня одним вздохом…
Да и незачем… здесь от меня только мрачная тень…

Я пишу, хоть боюсь, что имэйлы тебе не доходят, -
Добрый Отче, ты так прочно укрыт ото всех в белой мгле!
Ты храни ее там, откуда уже не приходят,
Раз не смог сохранить для меня ее здесь, на земле…