Жизнь-судьба

«Всё меньше любится,
Всё меньше дерзается,
И лоб мой время с разбегу крушит
Приходит страшнейшая из амортизаций:
Амортизация сердца и души»(В. В. Маяковский)
В голове как-будто сто заноз,
И болит каждая.
Доктор говорит: »Стеноз,
Бросай,-говорит,-курить,
Жизнь одна, не проживёшь дважды,
А если сомнения одолели
И душа бессмертная ваша еле в теле,
Сила числа рождения развеет,
Скажу красивее –миссию,-
Которая у многих, убогих:
Ем, пью, писаю.
-Эй, кто там на судьбу ропщет,
Суммой цифр всё решено заранее.
Хотелось пожить лучше, в общем?
Мамаше-папане ставьте дату зачатья-
Рождения задание.
В ряду небольшом цифири неполной
Первой десятки уже умещён путь каждого –
Иди без оглядки. Многие недовольны:
Не так считаете, извольте, милочка,
Вот вы в облаках витаете,
Сходите с ума, головой о стенку
(Психиатр даст ещё оценку)
Бьёте лоб, а вашу сумму «девять»
Не сделать, не подпилить пилочкой,
Чтоб не говорили «филантроп».
Не бейтесь в истерике,
Не вам принадлежит честь открытия Америки.
Но есть ещё варианты
От единицы до восьми,
Станешь ли на пуанты,
Свои цифирки, как бриллианты,
Сосчитай возьми-не много возни.
Вижу, глаза округлены ваши,
Совпали даже суммы наши,
Дыбом завистников шерсть:
У нас обоих цифра «шесть».
Надежда на спасение души и сердца есть.
Кто-то спросит в прострации:
-От чего? Смотри эпиграф:
-От амортизации.


Критик любезный,
Рифм найду бездну!
Но почему-то то густо, то пусто.
Из слов река не вся полноводна
От истока до устья.
Нет! Поэтическому лихачеству
Ради количества строк!
Даёшь содержания качество впрок!
Улыбнёшься лихачеству с седым виском,
Просеиваю Монбланы мусора
В погоне за словами-самородками,
Речевых оборотов золотым песком.
Для обывателя ничего не стоит
Каторжный труд поэта –старателя,
Знаешь таких «друзей-приятелей»,
Вечно в парах хмельного угара:
-Знаем таковских,
Почти Маяковский,
Чекушку не купите со своего гонорара.
Какое им дело, убогим душою и телом,
Что их задело? По жизни иду размашисто,
 Смело, нос задрав,
С согбенных, коленопреклонённых
 Пред всеми и вся позиций.
Тысячекратно не прав?
Не судьи вы мне.
Время рассудит и вымнет
Сомнений и грусти моей полотнище,
Вдруг захотелось очень
Увидеть твои глазища.


Небо свинцовым суриком,
Душа почти верит сумеркам,
Белую позёмку гнал январь,
Тоскливая палитра: сурик, киноварь.
Цвета подобрал не ради забавы
Коричнево – кровавые.
Брови не хмурь, есть ещё разные краски:
Жёлтая охра, небесная лазурь.
Не пристало поэтам вымаливать тишь и гладь
И при этом виртуозно лгать.
А если серьёзно, то цвет мой любимый бордовый,
Почти что кумач.
Каждый себе судья и палач.

Луна, согласно небесным законам переместилась,
Неистово лает собака, словно взбесилась.
Вышел во двор – не крадётся ли вор.
Стало прохладно.
Закурю сигарету – ан нет!
Вечерний вспомнил наш разговор,
Охваченный дрожью:
- А перед кем мы в долгу неоплаченном?
Мир переполнен фальшью и ложью,
Даже луна вскоре станет обмылком,
Всё, чему верил, вызовет только ухмылку.
Кажется, что не наступит рассвет,
Вот  что мерещится, когда нет сигарет.

Сочиню небылицу о степной кобылице,
Что – то душа встревожена,
Может, она стреножена…
Ей бы промчаться по ковыльному полю,
Но в городе душном и пыльном
Сердце разлукой неволю.
Рвётся оно на части,
Радость и грусть слились в одночасье
Может, в этом и счастье…
Другое пришло наваждение:
Вспомнилось, с мамой варили варенье.
Как раз накануне моего дня рождения.
Не падаю духом, земля ей пухом,
Пристальным взглядом следит с обелиска,
Что кажется рядом совсем, очень близко.
-И вопрошает: «Как ты, сынок, родная кровинка?»
Глаза увлажнились – попала соринка.

В хрустальной вазе белые хризантемы –
Затронуть хочу наболевшую тему.
Не ради скуки, не умывая руки,
Поговорим о неблагодарных детях и внуках.
В строку, без обиняков, ложиться всё же пословица:
«Где нет хороших стариков,
Там нет хорошей молодёжи».
Не будет других мнений,
Ведь не требуем мы благодарности
От цветов и растений.
Их ответная благодарность
В красоте и здоровом цветении.
Вызывающем души смятение.
Может, неясно всем,
Но к старости два состояния:
Или мудрость или маразм,
И оба на букву «эм».
Стержнем личности является
Чувство собственного достоинства,
А это касается и ожидания благодарности,
В том числе от близких,
Независимо от званий и положений,
Высоких и низких.

«Нет, я не Байрон, я другой…»
Поймёшь ли меня, друг мой?
Чуть дыша, душа наразрыв:
Бросил работу-заслужил перерыв.
Но и жизнь свою перерыв,
Понимаю: я из другого теста,
Вот и сейчас не нахожу себе места.
«Я человек, и ничто человеческое мне не чуждо»,
Но мне многое нужно;
«Хвалу и клевету приемли равнодушно»,
А мне от критики и похвалы душно.
Что там чужая-своя душа потёмки.
Как пилигрим бреду я по свету с котомкой.
Пишу, как дышу, и чувство любви(его не порви)
Очень тонкое и не связать его извинениями вдогонку.
Обидеть же может каждый прохожий:
Поэты- они же без кожи. Людишек тревожит:
«На нас непохожий!»
Думки, як шуліки кружляють,
Здобич вишукуючи.
Сам я, неначе каліка, привертаю увагу до себе,
Проблеми роздмухуючи.
Плекаю надію, що хтось пожаліє.
Рани душевні, що ятрять,
Змастить співчуття олією,
Та добре вже розумію:
Даремні всі сподівання,
Нарешті треба зробити зізнання-
Вважаєш себе чоловіком-вирішуй все сам.
Було так і буде одвіку-кружляють думки, як шуліки.


Позолоту листвы ветер уже хороводит,
Лето уходит, в Лету уходит.
Осень уже за углом бабье лето держит в ладонях.
(Она сумасбродка)
Счастье до боли знакомо,
Жаль только короткое.
До не прошенных слёз,
В горле до влажного кома,
Неосознанно важное что-то гонит из дома.
Город весь неуютен и тесен,
Но на душе партитура
Новых, неслыханных песен.


Небо из сине-лазурного стало линялым,
Что-то неуловимое произошло,
Нет,не бродить нам уже по листьям опалым,
Но оголтело птицы кричат:
-Лето прошло, лето прошло!
Каждый прожитый день-лотерейный билет:
Выпадет выигрыш завтра-да или нет?
Всё и все уповают на Бога-
Крестящихся много, молящихся нет…

Растопил я печку, свой родной очаг,
Только вот без мамы дом сов сем зачах.
Мне б поставить свечку-
Где же образа?
И невольно просится горькая слеза.
На портрете старом словно Богородица,
А душа как прежде в дом родной всё просится.

Тирадой выплеснул в себя, не удержался:
И обижал, и обижался,-всё позади, всё было,
И время стёрло, что душе не мило.
Но м учит что-то по ночам, канючит,
И не расскажешь ведь врачам,
Что жизнь нас ничему не учит.
Помочь кому-то мог, советы раздавал, но не помог.
Хоть сбился со всех ног, но не сумел,
А в оправдание-своих немало дел.
Свою, а не чужую боль мыл лучше чувствуем.
Пусть Бог поможет, а мы  сочувствуем…


День как день: сер,небросок,-
Не пейзаж-набросок.
Осень хмурится уныло,
Хорошо , наверно, было б
Время вспять да повернуть-
Романтическая муть.
Штука капризная,
Будоражит сызнова.
Знаком вопросительным нависла:
Жизнь моя полна ли смысла?
Что дальше будет с нами,
А время не вернуть воспоминаниями-снами.
Советы не нужны-всё знаем
И легко даём их сами.
Им не следуем, с помощью грабель, синяков и шишек
(Априори)жизнь исследуем.
Радостью и горем, собственным опытом,
Не мудрствуя, что потом.
Будем жить не тужить, обожая вредные привычки,
Не обращая на других внимания:
Редко примеряя кавычки,
Игнорируя подчас и другие знаки препинания,
Натыкаясь на стену непонимания.
Чего греха таить: вся в узелках нас связующая нить.
Где тонко, там и рвётся,
Для каждой басни мораль найдётся,
И праведникам согрешить неймётся.
Внутренний утренний монолог:
Достаточно или ещё чего изволишь?
Новый пролог- не согрешив, не отмолишь.
Следующий день раскрашу:
В небе нагом бордовым флагом будет рдеть,
Деревья одену в позолоты медь.