Он влетал в её комнату ветром,
Он водою её умывал,
Он был гением, он был поэтом,
Но она отторгала, и он унывал.
Он висел на груди её Божьим крестом,
Он был духом квартиры и ночи,
Он хотел быть любимым, получалось - отцом,
И пугалась она, словно порчи...
Он разрезал себя в упоительном жаре,
Он был кровью, был чистым, как утро,
Он сгорал перед ней в исполинском пожаре,
Он клубился над ней тихо, мудро.
Но когда она снова ушла от него,
Он счел нужным поставить концовку,
Он любил её всю, а она не его,
Словно мышь, что залезла в кладовку.
И сошел он с ума, в одночасье забыв,
Что любила она все ж другого,
А он был лишь поэтом, и себя не простив,
Он спешил на свидание с Богом...
Он влетал в её комнату ветром...
© Copyright: Юрий Моров, 2012
Свидетельство о публикации №112010809851
Свидетельство о публикации №112010809851
Рецензии