На прозу Вознесенского

«Книга - огромная сила.» В И. Ленин.
«Книги - дети разума.» Свифт Д.
Эти цитаты, найденные в интернете, более всего отражают моё отношение к книге. Коротко и верно!
С детства хотелось обладать множеством этой «силы».
А чтобы полностью представить эту страсть, со жгучим стыдом признаюсь, я, наверно, cмогла бы своровать книгу, которая понравилась мне. (Конечно, в детстве, когда книг было мало.) Представляете?
Верхний ряд книг в моей библиотеке очень трудно пылесосить, надо стоять на стремянке, балансировать и держать при этом шланг пылесоса. Чертыхаясь, пыталась все же дисциплинированно проделать полезное для своих «питомцев», коих насчитывается более 5 тыс. Одна книга почему-то выпрыгнула из ряда, ударив меня по голове, спланировала на пол, нисколько не пострадав. Я опустилась с верхотуры вниз, подняла непокорную и раскрыла томик. И всё! Забыла обо всём.
Опустилась на золотые ступеньки, ведущие на первый этаж... и зачиталась.
Хотите знать какая книга заставила меня «выпасть» из времени и погрузится в поэтический мир? Ежели эта книга, не новая и изданием 1984 года, есть у меня, значит она обязательно прочитана.
Но читала я её как в первый раз.
И так. Андрей Вознесенский  «Прорабы духа». Ниже...Советский писатель.
Синяя твёрдая обложка, а выше написанное – золотом и небрежным почерком.
Прочитайте обязательно! Истинное наслаждение!
Говорят, что если человек талантлив, то грани его таланты, словно грани алмаза, могут сверкать в разных областях. Вспомните Великих!
Ломоносов например...
Эта проза Вознесенского особенная. Поэтический язык, смысловое повествование – оригинально! Но главное - это с какой нежной теплотой описаны друзья, знакомые и их творчество.
Не скажу, чтобы я сильно зачитывалась стихотворениями Вознесенского, одно то, что сей томик стоял на полках высоко, а не был в тех стопках, которые вольготно гуляют на столе или где-то под рукой. Наверно надо было ударить меня по голове этой синей книжицей, чтоб я поняла, как Велик был этот поэт!
Хочу отдать дань погибшему (а не умершему!) ПОЭТУ.
Путь коряво, пусть без тех неповторимых образов, как могу!

Лишь рубль да плюс в  копейках сорок-
За синий томик небольшой!
Живых событий - целый ворох,
Великих жизней - непокой!

Поет оригинальность взгляда -
Гармонией в пятьсот страниц.
Садовнику письма - отрада,
Букет цветов в пространстве лиц!

Повесть «О».
Немного из текста. Здесь и далее в кавычках.
«Однажды в душный предгрозовой полдень я забыл закрыть форточку и ко мне залетела чёрная дыра.»
«Почему Маяковский мог пить чай с солнцем, а я не могу пообедать с чёрной дырой?»
«О чём писалось в тот день? О дырах судеб.»

Вечор пришла дыра к поэту.
И шпагу он в неё вонзил-
Сверкающей частицей света,
Из глубины душевных сил.

« Тебя Пастернак к телефону!»
« Он стоял в дверях.
Всё поплыло передо мной. На меня глядело удивлённое удлинённо – смуглое пламя лица.»
Специально больше не стала  писать выдержки из текста о встрече с Пастернаком. Это надо читать! А я боялась просто дотронуться и вспугнуть яркую «бабочку» повествования, настолько воздушны строчки. Но как нежны и глубоки по содержанию!

На поле юности - вот встреча!
Случайностью расцветший мак...
В серебряный, матёрый вечер
Беседу дарит Пастернак.

«Он сидит на табуретке в своих очёчках на востром носу, шевеля выгоревшими на воле пушистыми бровями, великий английский скульптор, похожий на мужичка – лесовика, мурлыча улыбочку, он сидит и мастерит своих «мурят» - нас с вами...»
«Сумерничаю с Муром.»

И тянет «О» на долгом вздохе,
Вгрызаясь в камни, в суть текстур,
Природу шелуша на крохи,
Из Йоркшира овальный Мур.

Объёмы видятся в движеньях,
И воздух тоже инструмент!
Скульптуры дарят наслажденье...
Ребро гитары – монумент!

«Попытавшийся нарисовать его с удивлением вдруг обнаруживал в его лице античные черты...»
«Это была уличная античность, ставшая говорком нашей повседневности, -  он был классикой московских дворов.

"Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее..."

«Он вызывал на себя прожектор, вжимал его в себя, как бревно, в живот, в кишки и на срыве голоса заканчивал...
«Пошли мне, господь, второго...»

Он пел - вздувалась вена сине..
Его античные черты
Кричали изнурённо, сильно-
Я вижу то, что видишь ты!

Он сердце брал твоё в ладони,
Струной душевной слал в полёт!
Над пропастью летели кони...
И пусть второго Бог пошлёт!


«Ностальгический Булат, основоположник струнной стихии в стихе, с будничной властностью настраивает незнакомую гитару...»

И там стихией струнной - первый,
Тюльпаном редким цвёл Булат!
А с резкостью надрыва нервов,
Кричала Белла в звездопад!

«Помню ее в чёрном на кушетке, как бы оттолкнувшуюся от слушателей. Она сидит вполоборота, склонившись, как царскосельский изгиб с кувшином. Глаза её выключены. Она слушает шеей. Модильянистой своей шеей,  линией позвоночника, кожей слушает.»

Плисецкая, как дух Эола,
Летела с белого листа.
Мир покорила русской школой,
Где могут фуэте до ста!

Почему в своем стишке я взяла наугад для образов всего несколько строчек о Великих?  Не знаю.
Но всего на пятистах страницах поселено много современников поэта. Они врастали в него встречами. Это его жизнь, ценная для нас.
И жизнь окружавших его талантов, которую поэт роскошно ЖИВОПИСАЛ.
Я полностью поняла это слово! ЖИВОПИСАЛ!

С Тарковским - запросто в  знакомстве!
О, сколько их! Не перечесть!
Печать на вечность – вероломство:
Встречал... и знать имею честь!

Вместил таланты томик синий.
Вселенные в руках, с собой.
Их взлёт причудливостью линий
Чертил поэт своей рукой!

Прочитайте! Это наслаждение нам подарили задаром!
Как и все книги, любые.

Вот весь мой стишок!

На прозу Вознесенского о Великих..

Лишь рубль да плюс в  копейках сорок-
За синий томик небольшой!
Живых событий - целый ворох,
Великих жизней - непокой!

Поёт оригинальность взгляда -
Гармонией в пятьсот страниц.
Садовнику письма - отрада,
Букет цветов в пространстве лиц!

Вечор пришла дыра к поэту.
И шпагу он в неё вонзил -
Сверкающей частицей света,
Из глубины душевных сил.

На поле юности - вот встреча!
Случайностью расцветший мак...
В серебряный, матёрый вечер
Беседу дарит Пастернак.

И тянет «О» на долгом вздохе,
Вгрызаясь в камни, в суть текстур,
Природу шелуша на крохи,
Из Йоркшира овальный Мур.

Объемы видятся в движеньях,
И воздух тоже инструмент!
Скульптуры дарят наслажденье...
Ребро гитары - монумент!

Он пел -  вздувалась вена сине..
Его античные черты
Кричали изнуренно, сильно-
Я вижу то, что видишь ты!

Он сердце брал твоё в ладони,
Струной душевной слал в полёт!
Над пропастью летели кони...
И пусть второго Бог пошлёт!

И там стихией  струнной - первый,
Тюльпаном редким цвёл Булат!
А с резкостью надрыва нервов,
Кричала Белла в звездопад!

Плисецкая, как дух Эола,
Летела с белого листа.
Мир покорила русской школой,
Где могут фуэте до ста!

С Тарковским - запросто в  знакомстве!
О, сколько их! Не перечесть!
Печать на вечность – вероломство:
Встречал... и  знать имею честь!

Вместил таланты томик синий.
Вселенные в  руках, с собой.
Их взлёт причудливостью линий
Чертил поэт своей рукой!