Немного света. День ещё не начат

 
Немного света. День ещё не начат.
Ночные окна в сумраке маячат.
Знобящих улиц нагота странна.
Позвольте вам представить: Сатана.
Нет – сатанёнок входит в преулок.
Как звук шагов его тягуч и гулок.
Но глохнет грубый грохот каблуков –
Цок-цок и стих - и был таков.

Не слышали, как в городе пустом
Грохочет жестью театральный гром
И содрогает спящие дома,
Как жмётся к свету зябнущая тьма
И ластится, как площалная девка,
Монетным звоном кончится их спевка
Под воркованье сонных голубей,

Но сладок холод облачных зыбей,
Развёрстых над бормочущими снами,
А те, как музыканты в яме,
Всё канителятся и оправляют фраки,
Рассказывают городские враки,
Подтягивают струны не спеша
И ждут на пальцы бледные дыша.

Скрипит театрик жизни городской –
Глядят афиши с сумрачной тоской,
Напялив буквы узкие как маски
На лица, не живущие без краски,
И щёки их румянами горят.

На улицах бумажный маскарад:
Танцуют пачки из под сигарет,
Танцует «честный» батальон газет,
Билеты на различные сеансы.
Пожалте к нам на зрелища и танцы.
Но крепнет свет. Холодный ветер вмиг
Влетает в сквер, а там толпа немых,
Желтеющих, желавших объяснится,
Деревьев ожидавших - поясницы
               
Их распрямились. Потекли в просторы
Лавины шелестящих разговоров
Огромных рук, облепленных листвой,
Шумящей над разбуженой Москвой,
Вдруг загалдевшей с мостовых до крыш,
Где ты не слыша эха, говоришь.
                Осень 1975