Точки

Я и ветер.
Мы курим сигареты
в холодном небе равнодушным январем
и мажем лица жидкой грязью,
целуя лужи выкривленным ртом.
Глазееют урны.
Вечер вытек лимфой
сквозь пальцы рук и дымящийся Kent.
По переулкам и пересветам фонарей
пьяным криком и матом прошел мимо мент.
И словно кулон на цепочке,
словно пес на цепи
расшатавшись и брызжа слюной
я срываюсь в пропасть и жгу за собой
бесполезные календари.
И быть может не я, а кто-то другой
умирает, забившись под лед,
где уже не найдут в ненаставшей зиме
в бесполезный последний приход.
Шаг за шагом. В прицеле и нет.
Ты не в фокусе. Я не с тобой.
Выдувает из тела остатки души
мой последний безумный герой.
Не целуй.
Нам прелюдий хватило сполна,
когда в танце кружились обнаженные ноги.
По ноздрям прямо в кровь,
дальше пальцы, паркет…
в бесконечном пути бесконечной дороги.
Ты дрожишь.
Перестань, ты ведь тоже поймешь…
Этот рай, эти ангелы из порошка.
Засыпаем с тобой белым призрачным сном
по которому грязно ступает зима.
И мы может больны,
только врач не пророк и не он нам диагноз поставит.
Время скользкой змеей просчитает все i
и по венам точки расставит.