Лихорадит...

Лихорадит. Вот опять простуда.
Как всегда болею... Третий лишний...
Я пишу стихи-такая дура...
А любви твоей завяли вишни...

А моей-бушуют океаны,
Волны накрывают с головой...
Паруса висят клочками рваными,
Я тону,опять иду на дно...

Как же жаль, что я не верю в свет,
Не приучен бить поклоны ниц...
Я зову любовь-ответа нет...
Только ворох прожитых страниц...

И, встречая смерть-горю огнём...
Мысль,на поражение-тебе!
А она стекает хмурым днём
По глазам, да по моей судьбе...


Рецензии