Не то, о чём...

Воздух мучнился, першила гортань тверёзость,
в баре у стойки, желанье втирая в нос,
встретился гладкий и чёрный, рождённый ползать
с белым пушистым, что крылья заплечно нёс

Гладкий ехидно спросил визави: -Ну что там?
Белый ему отрешённо махнул: -Да так...
-Слышь, а не ты ли над лесом недавно в штопор?
Я ведь решил, долетался вконец, дурак.

Белый пером пригладил густые брови,
беленькой накатил, затянул  кальян,
к чёрному наклонился, чтоб стать с ним вровень
и прошипел насмешливо: -Нет, не я

Гладкий как будто бы даже ему поверил,
стало крылатых до чёрта, как глянешь вверх.
-Нет там чертей - неожиданно брякнул белый -
Пришлые встретились. В чёрном. Кажись, в четверг.

-Знаешь, и тут видел как-то чужих, но бледных
кольчатых, тех что раньше могли быть людьми.
-Плохи дела.  Круглый медный шепнул намедни,
будто бы мечен безумством зелёный мир.

- Я вроде скептик большой на предмет пророчеств, -
чёрный напрягся - но это ведь то, о чём...?
Белый кивнул, пошатнулся и вышел молча.
Чёрный уполз. Бармен наспех черкнул "Учёт"

рис. Наташи Высочинской