Как все начиналось

Я думал когда-то, что писать куда легче,
чем нам представляют поэты беспечные.
Что рифмовать просто, и темы бесконечны.
И что это нужно лишь чтобы развлечься.
Я думал, что круто, не спать ночью.
Мысли односложные вкладывая в строчки.
И писать, и писать, с заглавной до точки,
Пока место есть и ручка не кончилась.
Когда написал то самое, первое,
И был дико рад, всем хотел показать.
Свое творение, стихотворение,
Сегодня мне стыдно так его называть.
Но тогда я был рад, меня все хвалили.
В лицо. А вот что за спиной...
Я потом все узнал конечно. Противно.
Толпу лицемеров покинул изгоем.
Я раньше думал, что писать очень просто.
Да и чтоб не писать не видел проблем.
А потом заболел этим. И серьезно.
Я стал описывать каждый момент.
Я писал о природе, о друзьях и семье.
Но чего-то всегда на каплю не хватало.
Все что было казалось полнейшим бредом.
Потому ничего с тех пор не осталось.
Когда полюбил ее, мою музу.
Знакомое чувство заполнило тело.
Забыв горький опыт, что как утопленника груз,
тянул на дно, я откинул сомненья.
Сначала помалу, потом на всю ночь,
Меня поглощало чудовище творчества.
Стал забывать про голод, про боли и сон,
Стихи были больше похожи на повести.
Но никогда ничего не показывал.
Никому. Ни за что. Даже ей. Хоть писал
про неё. Про любовь. И про то, что не каменный.
И про то, что в жизни б врятли сказал.
Она пишет чудесно, куда мне до нее.
Любит в слух зачитывать, то что в тему.
Я же пишу только лишь про одно,
И все, что есть, имеет грустный оттенок.
Так и сжигал все, до того,
как решил.
А пошло оно к черту!
Так и пишу третий день, до сих пор,
Если остановлюсь-
мертвой хваткой за глотку,
Муза тянет назад.
Я пишу и пишу,
Но рецензий все нет- это абсурдно,
Почему прочитав чужой труд, ты, сопляк,
Не утрудишься написать хотя б пару строк тут?