***

Все истории начинаются с ерунды –
С полувзглядов, ненужных улыбок,
С чьих-то ошибок.
А кончаются всегда одинаково –
Фразой «Лучше мне умереть»,
Чем все это терпеть,
Чем медленно убивать себя по кусочку,
Лучше сразу –выстрел в висок/расставание. Точка.
И тот ребенок, что во мне просыпается –
Как страус, голову в песок. Ничего не касается.
И единственное желание –
Все разрушить, убежать, спрятаться, скрыться,
Напиться, чтобы скорее забыться.
И не чувствовать ничего.
И только пальцы не слушаются,
Не попадают по клавишам.
И мир вокруг замирает
И не вращается.
А я не знаю уже оправдывает ли счастье боль внутри.
Нужно чтобы кто бил по щекам
И кричал «Дыши!».
Чтобы держал за запястья, крепко, до синяков.
И точно знал где у меня кнопка off.
Чтобы кто-то пил со мной литрами
И не ругал за пачки сигарет выкуренных.
Просто был рядом на раз или два,
Говорил ничего не значащие, пустые слова,
Держал за руку и даже может быть обнимал.
Только не любил.
А потом сидеть в машине и отворачиваться,
Кусать губы
И..нечем дышать,
И руки в карманах сжимать
В кулаки.
Ногтями в ладони до боли,
А внешне..А внешне – спокойна.
Улыбаться и даже может быть разговаривать,
Нет, не доверять тебе меньше,
Просто страх открываться, ошибаться,
Бать искренней,
Падать, потом опять подниматься.
Это наверно зависимость.
А потом ехать дальше
И чувствовать, как музыка превращается в яд.
И дальше по венам мгновенно.
И все. Без пути назад.
И это одно из самого худшего,
Чувствовать, как она превращается в чужого и убивает,
Такая некогда любимая и родная.
А потом какие-то помещения,
Черезчурное курение
И алкоголь.
Улыбка на лице, встречи, о чем-то общение.
Только не о том.
И только в автобусе обнимать одной левой,
Прижиматься сильнее
И на ухо о том, что касается нас.
Как люблю поливать правую руку духами,
А потом ей курить
И в этой иллюзии тебя находить.
И как не умею на тебя долго злиться,
И невыносима необходимость проститься.
Даже на несколько дней.
А впрочем ты сам прекрасно все знаешь,
Думаешь моими мыслями
И как никто понимаешь.