Письмо любимому, который не слушает никого, кроме

Простая игра - наша жизнь.
В ней много правил и нечем дышать.
Чуть вышел за грань - закурил, проколол
Тебя все гнобят! Ты преступник и вор!
Нарушил в игре(в прятках вышел за дверь)...
Ты мошенник и лгун! Тебе не верят теперь.
Один лишь проступок - смертельная кара!
Землетрясение! Но им и этого мало!
Чья жизнь состоит из одних лишь строк?
Ответьте мне, чья? Лишь в стенах, без мостов?
Не скучно ли вам играть в дурака?
Не скучно ли дома сидеть до утра?
Не общаться с людьми... Они ведь грешны!
Все поголовно!
Как вы мне смешны...
Никто не признает чужой правоты,
Все люди как будто и правы, чисты...
На самом ведь деле всё кроется в страхах.
В комплексах, логике, в окнах распахнутых,
В душах растерянных - их ведь не слышат!
А кто такой Карлсон, живший на крыше?
Смеётся он громко, за антенну держась.
Он знает не много, но может летать.

P.S.:А кто Винни Пух? Не вор ли он часом?