Никакого смысла

Никакого смысла. Только злоба.
Злоба на себя и мир проклятый.
Обоженным сладким чаем нёбом
Соскребаю стих, тоской распятый.

Слово, как из раны кровь, сочится,
На бумагу льется адресату.
И опять сегодня не случится
Чудо, что загадано когда-то.

Кто-то смотрит телепередачи,
Распластавшись на своем диване,
Кто-то грезит о шикарной даче,
Лежа в полусне в горячей ванне.

Из соседней двери звон посуды
Вылетает с грохотом наружу.
Там скандал доходит до абсурда:
Сковородкой бьет жена по мужу.

Если честно, мне нет дела вовсе
До таких ничтожных происшествий.
Где, когда и кто кого-то бросил,
Почему сезоны сумасшествий.

Мне оплачена уже путевка
От земли до неба – прямо в пекло.
Табуретка, мыло и веревка –
Краски почему-то все поблекли.

Никакого смысла. Просто скука.
Скука от себя и сердца даже.
Люди стали измеряться в штуках,
Души продают на распродажах.

Продолжать смотреть на это дальше
Нет ни сил, ни время, ни желанья.
Кроме грязи, денег, слез и фальши
На земле остались лишь страданья.

Никакого смысла. Просто злоба.
Опустело место поля брани.
Заживает потихоньку мое нёбо –
Только стол потрепан вновь стихами.