Поэты не пророки
Они лишь чудаки.
Напишут свои мысли
Но вовсе не стихи.
Писать о том что знаешь
Не выгодно совсем.
Любовь сестра таланта
И кровь любых систем.
Писать дороговато
И замолчали все.
Ни книг не напечатать
И не сказать зачем.
Ведь мы совсем забыли
О глупых, о вещах.
И поцелуи в книжках
Закрыли навсегда.
Страницы все забыты
Зарыты все слова.
От поцелуя смерти
Да до зари любви.
Уже никто не скажет
Как Пушкина стихи.
Поэты..
© Copyright: Андрей Кома, 2012
Свидетельство о публикации №112010705374
Свидетельство о публикации №112010705374
Рецензии