Ради чего на склонах сбивают локти, ломают ноги, кусают губы?
Дурное чувство пьянит и губит:
ты вроде жив, и здесь же – умер.
Забит, испит, поломан –
да заходи уж, будь как дома.
Ради чего из снега чужое сердце лепил, ломал, и снова клеил?
Себе не вставишь, и не исправишь…
Как жаль, что я здесь гость лишь, а ты хозяин
и мною правишь.
ну что ж, последний,
я за тобой умру…
но ты никак
не умираешь…
ради чего
© Copyright: Кровь Съ Молокомъ, 2012
Свидетельство о публикации №112010704897
Свидетельство о публикации №112010704897
Рецензии