Зимняя бессонница

Ночная дорога, как шрам, через дымчатый снег,
где эхо былого приходит к душе
                через вздох,
так память петляет судьбой, через боль, через смех,
то словно плетётся, то, вдруг переходит на бег
и верное слово стремится к устам.
                Через вздор.

Какие просторы и, в тот же момент, теснота.
Как светит надежда и сколь безнадёжна она.
Слова, через вздохи, жестоко терзают уста,
холодный рассудок им истово ищет места,
но всё не находит.  На это взирает луна.

Да, нет, не взирает.  Она, как  и память, слепа.
Ночная дорога в обещанный где-то рассвет.
Слеза замерзает.  Скрипит под стопами крупа.
Копилка надежды, увы, безнадёжно скупа.
Но тихо.  Морозно.  И права отчаяться нет.

Есть право продолжить поспешный, петляющий путь,
который приводит, покуда не ясно куда.
Как снег, неуёмна сознания беглая ртуть,
а вечером было желанье скорее уснуть,
что, точно дорога под снегом, ушло без следа…