Палата УМА

                Он умрёт от цирроза,
                очень рано умрёт.
                Это  –  грустная проза,
                если доктор не врёт.

                Он загнётся от рака,
                рака толстой кишки.
                Эким боком, однако,
                нам выходят стишки.

                ..........  Владимир  Губайловский



 П А Л А Т А     У М А


Член  Союза,  писатель,
Я  в  больницу  попал.
( Ах,  за  что  же,  Создатель,
Ты  меня  наказал?!)


Впятером  мы  здесь,  братцы:
Драматург,..  романист,..
Журналист-папарацци,..
Я  –  поэт,..  эссеист...


Вместе  нас  поместили,
Видно,  не  задарма:
Наш  покой  окрестили
Здесь:   «палата  ума»!


И  главврач   (самый  главный!),
Совершая  обход,
Предсказал  –  всем  нам  –  “плавный”,
Но  “досрочный”  уход...


Хоть  мы  фоткаем  смачно
Медсестрички  бельё,
Он  сказал   (однозначно!),
Что  внутри  мы  –  “гнильё”:


Романист  –  от  цирроза
Очень  скоро  умрёт.
А  виной  всему  –  проза
( Если  доктор  не  врёт!)...


Журналист  –  слабнет  сердцем:
Он  инфаркт  “подгадал”
( Работёнка-то  –  “с  перцем”:
То  триумф,  то  скандал!)...


Драматург  –  в  тыщу  серий!  –
Сочинил  сериал!..
Нервный  шок...    “К  высшей  мере”
Приговор  подписал...


Эссеист  –  от  запора
( От  эссе  –  лишь  запор!)
“Отойдёт”  очень  скоро
( Мы  проверим  –  на  спор!)...


А  поэт  –  я!  –  от  рака,
Рака  толстой  кишки
( Эким  боком,  однако,
Мне  выходят  стишки!)...


Главврача  мы  спросили,
Коль  –  нам  всем  –  “пробил  час”,
Почему  ж  поместили
Вместе  всех,  дескать,  нас?!


Рассмеявшись,  в  натуре,
Нам  главврач  отвечал:

             –  Да ... по  литературе
             Двойки  я  получал!


             От  писак-горлопанов
             Мир  избавить  мечтал.
             А  стихов  и  романов
             Сроду  я  не  читал!


             Так  что,  не  сомневайтесь,
             “Долечу”  вас  тут  я.
             Побыстрей  загибайтесь,
             Дорогие  друзья!   



...