у Гумберта Гумберта ночь...

…у Гумберта Гумберта ночь и сон сжирает его глаза.
и хочется думать: не он!.. не он сто жизней тому назад за право любить согрешил, упал и предал… он помнит как жара до утра не давала спать, впивался в бока гамак. как с неба стекала его мечта хрустальным дождём на грудь. как змейкой прохладной скользнула та, в которой земная суть. как бредили пальцы бедой любви, наивно лаская воск девичьей груди. как сигналом «SOS» встревоженный мозг кровил…

но небо кренилось… светилась ночь неоном рекламных лун…
и некому было ему помочь, казалось – он снова юн и плещется море у самых ног, ласкает теплом вода… и что бы с собой он поделать смог, пусть даже хотел, когда восторг  прорывается изнутри, а тело тоской болит?.. когда на иссохших губах горит запретная страсть Лилит?..

рассказывай правду, скрипач, играй! смотри, как творит Дали свой рай, где расплавив планеты край, горит горизонт  вдали… и тянутся тени длинней… длинней… и сумрак глотает мир…
а жизнь, она строже и сволочней, когда прожита людьми.

… у Гумберта Гумберта ночь без сна. в палате, таких как он – двенадцать. и гулкая тишина пугает желанный сон. и в память втекает тягучий бред, (хоть черепом сдавлен мозг) – в нём девочка… тело – прозрачный воск… ей вечно двенадцать лет… а сколько ему?.. девяносто три, хоть меньше дают на вид, но тот, что живёт у него внутри, не знает уже любви. Лилит отболела в его груди и стала ему чужой…

а с запада в город пришли  дожди…
и утро взошло свежо…





07.01.2012 22:50