и не видно небесных миль

Долог тот путь
и не видно небесных миль.
Будто бы враз
все ветра на земле притихли,
пряча внутри дух жилья.
Только жёлтый смиль
стелется за следами. Их ли
ищут в пустыне дозорные тысячи лет
и не находят,
плутая потом огнями
духов болотных по майской такой земле,
где оживает и к шее привязанный камень?
Долог тот путь,
не горит ни одна свеча.
То ли погасли,
а то ли дома без воска.
Скоро, любимая, скоро тебе качать
сына на локте. О локоть! О Matka Boska!
Это позднее к Отцу воззовёшь:
"Эли, Эли!" и "Сабахтани лама!"
Ну, а пока Тебя нет и январский дождь
падает в небо метко отпущенным камнем.

Не погоняй же осла, он не
так виноват, как и ты, о седой Иосиф,
тем, что совсем по наитью идет ко мне,
а с безответных, как суть, и суда не спросишь.
Скоро Дом Хлеба, скоро найдёшь прибег,
пусть и земной, но с медово-духмяным сенцем...

...тише, любимый, слышишь? падает снег,
туго, крест-накрест собой пеленая младенца...