Я гляжу на свой портрет...

Я гляжу на свой портрет:
Мне на нём семнадцать лет…
Я ли это? Знает разве
О грядущей жизни-язве –
Злом мутанте Бытия
Этот юноша Не-Я?!.

Впереди – её уродства!..
И совсем ни капли сходства
Нет во внешности у нас:
Этот – нежный и кудрявый,
И с любовью, и со славой
Встречи ждущий через час!..

Незнаком он с ложью грубой…
Мягко сложенные губы,
А, верней, – ещё уста,
Ведь они уже устали
Ждать – они не целовали
Уст твоих, о красота!

Нет на юном лбу морщины,
Что от женщин – у мужчины,
Не пришла пора, когда
Обнимают для обмана
И пытают постоянно
Лаской долгие года.

Ни в солдатах, ни на зоне,
Как предписано в законе
Беззаконнейших властей,
Ни сержант, ни надзиратель
Грубо налысо, приятель,
Не срезал с тебя кудрей.

Где же сходство между нами?
Но гляжу: я с ним глазами
(В них – душа таится!) схож:
В них, как ныне, свет и детскость,
В них – наивная советскость,
Отрицающая ложь.

В них – нездешний мир высокий,
В них невидимые строки
Зрелых будущих стихов,
В их доверчивом сиянье –
Все грядущие страданья,
Всё блаженство верных слов.


6 января 2012 г.
Москва.