До утра у ней свет не мерк.
Сутки сердце горит ее.
Почему этот человек
Не ее и не у нее?
Скуп на снег этот гиблый год.
Ей на радости жизнь скупа.
Повседневные здесь не в счет,
Ведь не снег это, а крупа.
И коньяк и слова - ему.
Пальцы мнут неповинный шелк.
Не ухожены почему
И обкурены, как его?
Вдруг свело от услады грудь:
Боже, запах какой и сани,
И метет, и весь прежний путь
По-волшебному первозданен!
И сильней ее жар и стон,
И осознаннее они -
То же самое видит он,
То же самое, ведь,и с ним!
О ней
© Copyright: Кравченко Алексей Викторович, 2012
Свидетельство о публикации №112010606395
Свидетельство о публикации №112010606395
Рецензии