Август

Зачерствевшим снимком Ротонды, простужено бьется в груди...
Мой Август в твоем Петербурге, с края ушедшей земли.
Выгорает пастелью на белом, ходит рябью на море,
Измят пробелами в письмах на пыльном, пустом мониторе...

Взбудораженный снежностью губ, плетущих истерик шелка
В волосах карамельной дымностью... в этом свете ты так легка -
Мягких рук к себе не прижать, сквозняком по щеке вверх-вниз,
Все слова оседали инеем, на кончиках наших ресниц...

Он остался брусничным запахом... ватой на сгибе локтя,
Прижался осенней заспанностью, когда в небе капли блестят.
И твои глаза уже в осени - томные, изжелта-рванные,
Ищут новости в небе пьяном, из бардового одеяла...

На котором остались пятна, из жестких стальных уколов...
Мой август в твоём отражении от тёплого, скользкого пола...
Ложится зимой мне под ноги, горечью черного чая,
Разломил тротуары в сердце - я по тебе скучаю...