Тот ноябрь был полон надежд.
Я бесстрашно вручала Вам
Синий бархат своих одежд
С белым кружевом напополам.
Я стояла у старой ветлы,
Обнажая покатость плеч,
У подножья крутой скалы
Самурайский сжимала меч.
Словно дева с лицом вдовы
Я напрасно смотрела вдаль –
На тот бой не явились Вы,
И с травой обвенчалась сталь.
Вы возможно во всем правы,
Измеряя мой пульс в годах.
И охоту ночной совы
Вы ведете в других местах.
По зиме небогат улов.
Может что-то пора менять?
Я отнюдь не Катрин Денёв
И не думаю ею стать.
Одиночество – ваш Господь.
Вы бредете в свой серый дом,
Рассекая траву как плоть
Самурайским моим мечом.
Лишь тростник вдоль тропы, подлец.
Вам бы крепкий рубить бамбук.
Мне, увы, не снимать колец
С Ваших тонких, изящных рук.
Денёв
© Copyright: Антач, 2012
Свидетельство о публикации №112010610327
Свидетельство о публикации №112010610327
Рецензии