о тебе

Изничтожено. Выпито. Вылилось. До самого дна.
Даже из глаз вместо слез песок. Все пересохло.
Твои веки - врата Пустоты, а чуть глубже сама она,
И чего не коснется взглядом, все тут же дохнет.
Что это, Боже мой. Это ли ты?
Что сражался за свет не по-львиному,
нежно -
Песней по-птичьи.
А теперь твои прежние близкие сердцу черты.
Та чертовка себе забрала для своих обличий.
Как в пересохшем колодце на дне лишь гниющий мох
Безысходно зеленые лапки к стене приклеил.
Так и ты распластал все остатки внутри, и последний вдох
Колыбельной прощальной это в тебе лелеет.
У тебя, стоящего над обрывом, камни катятся вниз.
И ты завершаешь образы их паденья своим полетом.
Что это, Боже мой? Или какой-нибудь механизм?
В тебе уничтожил кто-то?
Только Ему бить челом в это Небо, что так далеко
В это сирое, грязное только и остается.
Только Небо теперь так отчаянно слабо и так хрупко,
что едва по нему ударишь - так вдребезги бьется.
И эти пара бездарных вязанок слов.
Не для тебя.
Только мне облегчают душу.
Что это, Боже мой? Может быть это я?
Тот, кто тебя ломает, крушит, выпивает и душит?