все это было

в углу кроватка детская
и письменный стол у окна,
и колыбельная песенка,
что поет мне она.

в комнате темно
и только бледный свет,
падает на ее лицо,
в этой темноте.

мать поет мне песню,
а в припеве мычит,
она после смены устала
и почти что спит,

отец пьяный дрыхнет,
храпит без задних ног,
он после смены выпил,
и ему хорошо.

а завтра сново утро
и мать, как юла у плиты,
летает по кухне голубкой,
наносив с колонки воды.

и я проснувшись плачу,
успев всю кровать обдуть,
и на перила карячусь,
чтоб не утонуть.

и мать вырастает, как фея,
не дает пропасть в этой топи,
сажает меня на колени
и гладит по попе,

а потом на качелях качаюсь,
во дворе, где трава зелена
и деду своему улыбаюсь,
который на обед заезжал.

и вечером с дедом гуляю,
на коляске качу с горы,
так как дед, споткнулся пьяный
и завалился в кусты.

все это было конечно
и деда с бабкой уж нет,
как хочется вернуться в то время,
и с дедом посидеть.

мечтали с дедом на лавке,
вечером уткнувшись в небо,
где самолет гудел очень важно
и сверчок в траве трещал где-то.

жаль, никогда этому не сбыться,
по крайней мере ни сейчас, и не здесь,
как хочется уснуть и забыться,
и проснуться там, где вы есть.