Не могу себя считать поэтом,
Коль не воспел сам спелую луну.
И как же долго я не знал об этом,
Не ведал страха за свою вину.
Она мне мстит, она меня тревожит,
И неприятен в небе плоский диск.
Она такая – коль захочет, сможет
Мне предъявить без спроса строгий иск.
Ну, вот сдаюсь, я раб, тобой плененный –
Эпитеты лишь из роскошных слов:
Ты, как фонарь, мешающий влюбленным,
Пугаешь светом осовевших сов.
Ты щит с изображением Медузы,
Из-за горы ты колесо арбы,
Неспелым в небе выглядишь арбузом,
А молодой, как серп презлой орды.
Не знал, что шуточек она не любит,
Что месть ее, как правило, груба:
Когда, холодная, коснется лба,
Бессонницей меня погубит.
Луна 4
© Copyright: Леонид Герт, 2012
Свидетельство о публикации №112010503535
Свидетельство о публикации №112010503535
Рецензии