Разбавляет сумрак тушью
Воздух, выданный нам в долг.
Знает точно, знает лучше,
Что творится только Бог.
Травы в страхе запотели
И печально тяжелы,
Как усталые постели
У стареющей жены.
Бродит месяц вдоль забора,
Разворачивая серп:
– Эй, приятель мой, здорово!
Что молчишь, никак ослеп?
Пробежал почти полнеба,
И заря рисует день.
От креста Бориса-Глеба
Где-то там, в долине, тень.
Различать мы стали краски,
Растворилась в свете ночь.
Все усилия напрасны –
Мы не можем ей помочь.
Сумрак
© Copyright: Леонид Герт, 2012
Свидетельство о публикации №112010503474
Свидетельство о публикации №112010503474
Рецензии