Нет радости в растворе соляном

Нет радости в растворе соляном, -
Сорочка, что прикидывалась льном, -
Клочками уцелела, заскорузла, -
Какой там из шагрени талисман! -
Такой же, как из Гете - Эккерман, -
Поэзия - не разновидность сусла,

Но - либо кристаллически чиста,
Прозрачна до банальности, проста,
Сводима от молитв к многоголосью,
Не то - темна, как сотрясенье сфер,
И звук, являясь мерою всех мер,
Пронзает мир, преображаясь - осью.

Так влага, истекая из озёр,
Всё чертит на поверхности узор,
Но что-то оставляет, исчезая, -
Проплешины, солёную пыльцу,
Растёртую в органику мацу,
Бобровые загончики Мазая.

Вглядись в окаменелые следы, -
Мы вышли из раствора, из воды,
И высохли, и вновь окаменели, -
И даже если Ева - из ребра, -
Лилит оцепенела у костра,
И вместо пиний - сумрачные ели.

И снег - хрустален, хлад - не ядовит, -
Не обернись на зарево левит, -
Рубашка бы, возможно, - уцелела. -
Испытывай судьбу не до конца, -
У пули оболочка из свинца,
Поэзии порой довольно мела.

А то, что остаётся за чертой -
Стирается не снегом и пьетой,
Но холодом и ядерным распадом. -
От человека - только силуэт,
От музыки - терцины и сонет,
От сумрака - порыв остаться садом.