Стоит тишине вцепиться в слух,
Сразу над ухом что-то грохнет:
Под промокашкой из дохлых мух
Глянцевые чернила сохнут.
Парой винтов держатся клеммы
В плате за жизнь, будьте стойки.
Льется малиновых искр племя,
Верхний этаж освещается стройки,
Кто-то двигает линии фронта,
Чтоб ряд уставших войск двинулся,
Снег оседает за дыркой оконной:
Капли кладет дождь в минусе.
Сожран десятком дверных проемов
Сказочной ереси мой темный лес.
Я, резаный тупым острием снов,
Был в зазеркалье - там нет чудес.
Магией только, собранной в черепе,
Изобразить я могу то, что вижу:
Люди, крадущие сушу с берега,
Руки расставив, идут к кромке крыши.
Я не хотел бы их расстраивать,
Но мир - крайне высокое здание.
Хватит силы ли, чтоб застраивать
Пропасти улиц в своем сознании.
Строители
© Copyright: Антон Бугер, 2012
Свидетельство о публикации №112010501726
Свидетельство о публикации №112010501726
Рецензии