Такой короткий век...

Такой короткий век любви…
Такой остылый в чашке кофе.
И плачет скрипка в стиле Форе,
и вдаль уходят корабли…
Когда глаза не видят мира,
когда лишь только позови…на край земли
- в края далекие уйти,
не оглянувшись, слепо веря,
и глаз ниц опустить не смея,
за станом обожаемым идти.
Когда в душе все струны рвутся
и сами над собой смеются,
и губ горячие касанья
и шепот страстный, и рассвет
и много много долгих лет
дарить друг другу обещанья:
любви незыблемой на век
и не рушимых чувств поток,
теченьем унося желанья.
И в океане словно два
забытых богом корабля
идти под всеми парусами,
переплетаясь то кормами,
то сталкиваясь в жарких битвах
и в еле слышных пылких криках,
со всплеском громко уходить,
чтобы потом, сбиваясь с курса,
и вновь отыскивая путь,
глаз на минуту не сомкнуть -
по звездам плыть и возвращаться,
чтоб вновь от радости смеяться
и плакать…о любви клянуть…

Такой короткий юный век,
когда румяных спелых щек
красавиц юных и невинных
и юношей кудрявых сильных
не портит мудрость лет живых,
рук увядающих усталых
и глаз печальных и сухих.
Когда в очах горит огонь,
пылает искрами все сердце
и мир в глазах наивных детских
сияет в красках золотых.
Когда уста спелее вишен
улыбки дарят на весь мир
и тают в счастье как пломбир.
Смех звонкий беззаботно слышен…


Такой короткий смертный час,
когда последний вздох и в легких
последний воздух в первый раз,
и в первый раз – последний час.
Когда в глазах в цветах увядших
последний взгляд любимый глаз.
Пустых от слез последних фраз -
последних слов в устах звучавших
едва лишь слышным шепотом
и пальцы, в кольцах обручавших,
касаньем ропотным -
последней нежности подарят
не ощутимых и слепых,
едва лишь слышных и простых
прикосновений рук родных.
Потухнет свет, падут мосты...
Года огнями сожжены.
Затихнут струны жизни прошлой
и канут в лету будто быль,
сотрут воспоминанья в пыль
и вновь вернуться невозможно…


Такой короткий век войны
и леденящих душу криков
тех матерей, чьих чад безлико,
безжалостно уносят пуль струи.
И где в пыли, роняя память,
слепо под крики «пли» бегут
солдаты: юноши и дети -
единый цвет на этом свете.
Чьи матери роняют слезы
и проклинают целый мир,
и много жизни лет сгубив,
седея, постарев едва ли,
и сердце вдребезги разбив,
все ждут и ждут
и письма шлют, не получив еще ответа,
не зная ни зимы, ни лета -
лишь Бога каждый миг клянут:
"Вернуть, вернуть! Не погубить!
Еще хоть раз к челу прижаться
и на дитя полюбоваться,
в глаза игривые взглянуть!
Не дать уснуть! Не дать уснуть!"
И крики, вой, что разрывает душу,
когда зимой холодной, в стужу,
приходит матери конверты:
«Простите, сына больше нет!»
И старых глаз соленых слезы
и пустота, и финский нож
по сердцу режет не жалея.
И старых рук уже не грея,
уходит жизнь…так быстро и бесповоротно
песком сквозь пальцы,
пеплом на ветру…
И только пыль с плиты сотрут,
и кинут красные гвоздики
и тихо скорбно помянут…
А на полях, в окопах красных
от крови тысячи солдат,
бросая в грязь под залпы ружей,
сквозь телеграфные столбы
командуют, кто рождены,
чтобы «великими» лишь зваться,
жизнями тысяч разменяться
и только предвкушать плоды.
Оплакивают жены мужей,
к груди детей испуганных горнут,
что стали сиротами даже,
не знав отцов своих в глаза.
И все в слезах от страха, боли,
не ев, не спав, не знав покоя,
всю жизнь потом - один лишь сон,
всю жизнь одно и то же видят!
И ночи яро ненавидят!
И дню единственный поклон…
И рушит тысячи обетов,
и убивает и крушит,
оставив за собою жуткий след,
война – смертей короткий век!


Такой короткий век прощаний,
последних пылких обещаний,
что были даны на века,
печально-тихое «пока»...
И слез неудержимых ливни
в холодном море вызывают
безумный шторм  -
и кто влюблен,
и души чьи иль кровь сродна,
и те, кто пьют себя до дна,
других любовью овевая,
иль канув в ненависть, кричат
а те, кто слушают, молчат
и горько плачут, проклиная
любовь, что выжить не смогла
и утекла песком сквозь пальцы.
В часах минул последний час,
последний огонек угас,
оставив пепел на душе,
и сажей вымазано сердце
и очень хочется согреться,
но холод внутри нас сидит -
и гложет душу злость и ревность,
и сигаретой душим нервность,
и ждем…все ждем…чего не зная,
покорно что-то ожидаем…
молчим и так всю жизнь потом
- мы ждем!
И кофе черный нервно пьем…
Короткий век прощаний слезных,
когда уходят вдаль от нас,
как будто бы в последний раз
родные, близкие, друзья,
отцы, мужья и сыновья.
Уходят, кто куда по свету…
Кто в море, что лучом прогрето,
кто просто должен уходить,
иль к полю битвы приобщить,
а кто-то тайно убегает,
в сердцах себя браня-ругая,
обиду в сердце затаив,
и ею ж сердце отравив.
И вот уже рука в руке,
последний взгляд в глаза напротив,
и рядом кто-то спешно ходит.
Минуты кажутся мгновеньем,
мгновенья исчезаю в дым
и вот в слезах уже стоим,
родную руку отпустив.
И больно в сердце от прощанья,
и в голове как будто рой
безумных мыслей – побежать,
догнать, вернуть, не отпустить,
иль может следом уходить…

Но время лечит иногда,
а иногда и убивает…
Как Бог решит - никто знает…


Кристина Силен
2010


Автор картины - Elisha Taylor Baker