Вой полночного ветра
Неба лохмотья повисли на старой раките.
Месяц бодает пространство изогнутым рогом.
Кто матадор в этой жуткой полночной корриде?
В сумрачном страхе сутулятся серые стены.
Рамы кривятся гримасой упругого стона.
Кажется, будто планета, объята смятеньем,
Сходит с орбиты и в хаосе медленно тонет.
Свидетельство о публикации №112010409076