время сладких поэтов

устал. не могу больше.
нелепо все это.

глупо и тошно уже

от всех этих глубоких морей,
не забычкованых сигарет,
которые обязательно должны что то
значить.

от горячих чашек кофе, чая, обожженного
языка, затонувших якорей,
и босых ног зарытых в песке,
кораблей наших.

от теплых шарфов и рук,
связанных нашими пальцами.
и как же без милых городков,
куда мы хотели,
простыми
скитальцами.

от холодных мокрых витрин,
постелей, которые должны пахнуть
только тобою,

от легкого джаза и блюза, общих песен,
запутанных наушников,
и о том что снова один,
этой зимою.

о том, что я тебе неинтересен,
о грустных лицах вокруг нас,
о том как мы хотим
умереть по раньше,

и тех фильмов,
которые обязательно не про нас.


тошно от звездных ночей,
под открытым небом,
вина, от которого мы пьянеем,
кормя чаек у берега мокрым хлебом.

от туманов размытых,
последних автобусов,
бесед с проститутками
алкогольными вечерами,

от поездов уходящих с тобою,
и от того, что надо быть,
якобы очарованным
твоими глазами.

от твоих городов, которые почему то
должны быть только твоими,
и от следов

по которым искать тебя должен я,

от того что готов
ждать тебя месяцами.

тошно от голубей на моих карнизах,
котов, согревающих твои плечи.
от того что твоя любовь
вроде как меня лечит.

и про то, что
у нас всегда должно быть
робко так, неумело, нежно.
что почему то, не когда мы
не сможем быть вместе.

это же неизбежно. ну да.
конечно.

тошно мне уже от всего этого,
тошно,
все таки я сдался.

это время сладких поэтов,

и я в нем видимо
затерялся.