В зимнем лесу

Застывший бор шептался тихо, еле слышно
С бродящим меж верхушек сосен ветерком,
А у подножия их первозданно-пышно
Сугробы белые легли пуховиком…

Вдруг изменилось всё вокруг неуловимо:
Враз навалилась, оглушила тишина,
И в тишине сошла с небес неумолимо
Нежнейших хлопьев невесомая волна.

Придя из детства, становилась сказка былью…
Неужто видел это только я один?
Невинно-белые порхающие крылья,
Посланцы вечности неведомых глубин.

Прошу, не надо улыбаться иронично –
Мол, фантазёр – что взять с него? Чудак чуть-чуть…
Так скучно жить, когда всё буднично, обычно;
Так сказку хочется увидеть в чём-нибудь.

А сказка – рядом, надо просто присмотреться,
Забыв о возрасте и бремени забот,
Вернуться мысленно в безоблачное детство,
И сказка – если захотите – оживёт…

Чудак? Пусть так. И этим, право, не обидеть –
Всем чудакам известна истина давно:
Легко волшебное в обыденном увидеть…
Хоть это, может быть, не каждому дано.