С тенью чокаемся не звонко...
посылаем в горло вино – не слышно,
как на землю садится снег, вон как
осторожны шаги, даже слишком.
На столе, не открытый, читает себя Ницше,
мир пропал за окном, вещи
потеряли вид, нищий
жив не верой – верующими.
По стене рука шарит, двери
ищет, как по небу глаза – бога.
А в моей дыре засыпают звери,
чтобы спать долго.
Свидетельство о публикации №112010404447
Александр Сергеевич Трофимов 03.09.2017 07:58 Заявить о нарушении